tell me if you wanna go home / marcox

tell me if you wanna go home

@"art marlowe"

Il veille à attendre la fin de la chanson pour couper le moteur – on n’interrompt pas un tel solo de guitare, c’est impardonnable. La tête dodelinant en rythme, les paroles murmurées entre les lèvres, il retire finalement la clé du contact, s’échapper de l’habitacle et jette un coup d’œil au bar. La terrasse est vide, chose rare mais sans doute à cause du ciel couvert de nuages. La porte poussée, il se laisse envahir par la musique d’ambiance, les épaules réagissant déjà aux notes pourtant inconnues. Un regard qui balaie la salle et il la repère, Art. Sa langue humidifie ses lèvres et il se gratte la barbe naissante, Corey, tandis qu’il la suit du regard pendant quelques secondes avant d’aller prendre place à une table. Les mains tapent sur le bois, il tente d’imiter la mélodie qu’il entend mais le résultat est bien loin d’être juste (pas que ça ait beaucoup d’importance pour lui, en réalité). Il attrape le menu qui est présenté, fait semblant de le lire parce qu’il sait ce qu’il va prendre – la même chose que d’habitude et sans doute qu’Art le saura à l’instant où elle le verra, elle aussi. Il joue le jeu, Corey, celui de l’habitué parce que c’en est vraiment un et c’est une sacrée chance que ce soit pile dans son bar préféré de la ville qu’Artémis soit venue bosser – une sacrée coïncidence, même, que son client ait eu besoin de son aide pour la retrouver, elle, quand il a déjà bien sympathisé avec. Il y a pourtant un quelque chose d’étrange, dans cette histoire et c’est ce pressentiment qu’il a depuis qu’il a été mis sur le dossier qui l’empêche de donner la localisation d’Art à son client. Un élément qui cloche, qui le dérange, en tout cas sans qu’il ne soit capable de se l’expliquer. Il passe une main dans ses cheveux, relève les yeux alors qu’elle s’approche et il esquisse un sourire automatique. Avant de froncer les sourcils devant son teint pâle, ses petits yeux, ses traits tirés. « Wow, le prends pas mal mais… You kinda look like shit. » Une pointe d’humour voudrait poindre dans sa voix, mais l’inquiétude est sous-jacente, présente malgré tout. « T’es sûre que tu devrais travailler ? T’es encore plus blanche que d’habitude ce que, soit-dit en passant, je ne pensais pas possible. » Il la scrute, le regard insistant, déjà prêt à bondir pour la ramener si elle le lui demandait – avec une arrière pensée pour noter l’adresse qu’elle lui donnerait alors et qu’il n’a pas encore fait l’effort de rechercher sur la base de données de la police.

@art marlowe

Il force un sourire sur ses lèvres, Corey, mais le cœur n’y est pas totalement et ses yeux restent fixés sur Art, pour la sonder, pour essayer de déterminer la cause de son état, essayer de trouver une solution miracle, peut-être. « Hey ! J’ai dis que je voulais pas que tu le prennes mal, » se défend-il comme si c’était un argument de poids. Le sourire un peu revenu, ne serait-ce que pour essayer de lui en arracher un l’espace d’une seconde ou deux, mais il a toujours cette inquiétude qui lui serre les entrailles et l’empêche d’être complètement sincère. Ca et le fait qu’il lui mente depuis des jours, quasiment une semaine, et Corey, il n’est pas totalement à l’aise dans une telle situation – le professionnalisme prend le dessus la plupart du temps, bien sûr, il est habitué à approcher des gens pour de faux prétexte, à les inciter à parler pour utiliser leurs mots contre eux, mais avec Art, ça lui semble bien différent et beaucoup plus difficile. « T’as pas la tête de quelqu’un qui a juste un petit rhume, Art. Tu devrais aller voir un médecin. » Il insiste alors qu’il sait qu’il ne devrait pas, que la santé de la jeune femme ne la regarde qu’elle et certainement pas lui – mais elle se redresse et il est tenté de la croire sur parole quand elle affirme que ce n’est rien, malgré les apparences. Il devient peut-être parano, après tout, jamais à l’aise avec les maladies, virus et autres microbes et avoir une famille habituée à côtoyer les médecins et les hôpitaux n’aide probablement pas à cette fausse hypocondrie. « Tout ce que tu voudras pour me faire pardonner d’avoir oser froisser ton ego, je ne suis qu’un simple serviteur et tu le sais. » Encore dans l’exagération, une main portée à son cœur pour prouver sa bonne foi, un sourire en coin et une lueur taquine pour entrer dans le jeu de la blonde. Elle pâlit à vue d’œil et il se relève à moitié de son siège, une main déjà tendue vers elle avant qu’il ne dépose ses doigts autour de son avant-bras pour la maintenir. Elle est forte en illusion, Art, mais il a l’œil expérimenté, l’habitude de noter les détails qui échappent à d’autres pour son travail et c’est une qualité (ou un défaut selon certaines personnes) qu’il ne parvient pas à éteindre sur demande. « La même chose que d’habitude, s’il-te-plaît. Tu finis quand ? » Il connait ses horaires, ne demande que pour ne pas paraître suspicieux – il n’est pas censé savoir qu’elle a encore une heure à tenir, pas censé savoir tous les éléments de sa vie dont il a pourtant parfaitement conscience parce que le père Marlowe l’en a informé. « Tu sais quoi ? Pas grave si t’as pas encore fini ton service, je vais aller parler à ton boss et t’emmener voir un médecin, tu peux rester travailler alors que t’es quasiment transparente. » Il est complètement debout, maintenant, le blouson déjà récupéré dans une main, le regard baissé vers elle, prêt à la basculer par-dessus une épaule pour la forcer à le suivre.

@art marlowe

Il roule des yeux, Corey, devant l’entêtement d’Artémis. Il ne comprend pas qu’elle soit bornée à ce point alors qu’il s’agit de sa santé, lui qui aurait foncé consulter un expert pour s’assurer qu’il n’est pas à l’article de la mort. C’est qu’elle fait peine à voir, Art, avec ses petits yeux, son teint pâle et lui, il a bien du mal à la voir si mal en point. Du regard, il regarde la salle pourtant encore relativement vide et s’il peut comprendre la conscience professionnelle – sûrement qu’il ne serait guère mieux parce qu’il est du genre workoholic, Corey, même s’il n’en donne pas l’air – il a un peu plus de difficulté avec l’idée qu’elle n’ait pas pensé au côté hygiénique dans sa situation. Il tord la bouche, pèse le pour et le contre de le lui faire remarquer, de lui rappeler qu’elle a sûrement des collègues qui pourraient venir la remplacer pour la soirée, qu’ils peuvent bien se passer d’elle pendant quelques heures (une seule, en réalité pour ce soir et sûrement qu’une ou deux journées supplémentaires d’arrêt maladie) sans que ce soit dramatique mais il croise le regard d’Art et il préfère ne pas insister. Alors il pince les lèvres, se reprend pour se faire pardonner avec un sourire qui reprend ses droits sur son visage, une main tendue vers elle quand elle semble être sur le point de tourner de l’œil. Ses doigts se sont à peine refermés sur sa chaire qu’elle se dégage et il se fige devant la brusquerie du mouvement. Il a la bouche qui s’ouvre légèrement, des excuses prêtes à lui échapper mais il voit alors le regard, l’expression de pure terreur qui s’est emparé du visage d’Art et Corey, il se lève d’un bond, veille toutefois à ne plus la toucher. Something happened to her. Il ignore quoi, il ignore quand mais il a son instinct d’enquêteur qui lui souffle que c’est en rapport avec sa présence ici plutôt qu’auprès de sa famille, l’incitant d’autant plus à continuer son enquête avant de prévenir le père Marlowe. Et il sait, Corey, que c’est forcément quelque chose de grave, de traumatisant, parce que même s’il n’a fait long feu au sein de la police, il se souvient parfaitement d’avoir appris les états de choc, les PTSD et leurs symptômes. Il sait en reconnaître un quand il en croise un, bien qu’il n’en ait pas souvent croisé en réalité, mais il sait. « Hey, it’s okay, it’s just me, Corey. » Il a la voix qui s’est enrouée, Corey, parce qu’il a du mal à déglutir, du mal à prendre l’air aussi relaxe que d’ordinaire, l’estomac noué, la colère au bord des lèvres pour quiconque a pu provoquer ce dont il vient être témoin. En colère contre lui-même, aussi, d’avoir été aussi négligent. Elle se reprend déjà, Art, et il voit bien qu’elle essaie de garder sa façade habituelle, s’éloigne sans qu’il ait le temps de dire quoique ce soit. Alors il reste, Corey, les bras ballants le long de son corps, le regard suivant la jeune femme tandis qu’elle disparaît dans ce qu’il assume être les cuisines ou bien le bureau du patron et il attend jusqu’à ce qu’elle revienne, sac et veste et il comprend avant même qu’elle n’exprime son désire. « Sure, » qu’il laisse simplement tomber, les sourcils encore froncés avant de récupérer son blouson et de mener le chemin. « Je suis garé pas loin. » Il lui lance un coup d’œil en coin, autant pour s’assurer qu’elle n’a pas changé d’avis que pour guetter ses réactions, voudrait pouvoir faire la conversation afin de combler le silence mais il ne trouve rien à dire alors il se tait, pour une fois. Déverrouille les portières parvenus devant le véhicule et il ouvre le côté passager jusqu’à ce qu’elle se soit installée avant de faire le tour pour se glisser derrière le volant. « Quelle est ton adresse ? » Il enclenche le contact, démarre pour prendre la route. « Tu peux mettre de la musique, si tu veux. Ou la radio. » Il croit se souvenir que parfois, ça aide à quitter les souvenirs trop terribles, que ça peut aider à se détacher du traumatisme au moins dans un premier temps – parce que rien ne vaut l’aide d’un professionnel, de ça aussi il en est conscient mais il n’est pas certain que ce soit sa place de dire quoique ce soit sur ce sujet. Le trajet est court, il déniche une place pour se garer, tourne finalement la tête vers elle. « Est-ce que tu veux que je monte avec toi ? » Il n’a pas coupé le contact, n’a pas cherché à défaire sa ceinture pour lui signifier qu’il ne l’oblige à rien, qu’il peut tout aussi bien partir si c’est ce qu’elle souhaite.