the drug in me is you. ft. Hadès

Il lui faut sa dose. Camé qu’il est, il s’masse la nuque, Roman. Au coin d’une ruelle, au-dessus de lui, le ciel qui menace. La nuit dort. Mais il a insisté, il a besoin d’le voir, il a besoin qu’il vienne régner sur son chaos. Qu’il chasse ses démons parce qu’il est le maître de leurs royaumes. Il a besoin de sa dose. Il a besoin de sentir sa paume au creux de sa main même si elle jouera encore à lui échapper. Condamné à se frôler sans jamais pouvoir se toucher. Toujours sur les quais opposés de cette même gare. Destiné à de loin s’observer sans jamais embarquer à bord du même train. Il a besoin de sa dose. Il a besoin de sentir ces frissons lui parcourir l’échine alors qu’il s’approche un peu trop près de ce feu sacré qui s’incendie en sa présence. Il a besoin de sa dose. Besoin de sentir son cœur lui échappé à la dérobé. Besoin d’le sentir de nouveau tambouriner le rythme de la vie au creux d’sa poitrine. Il a besoin de sa dose. Pour se sentir vivant. Alors il l’attend, Roman. Au tournant de ce passage qui croise une avenue principale. C’est la première fois qu’il le fait venir aussi près de chez lui. La première fois qu’il l’appelle désespérément à lui. Mais il a besoin de lui. Besoin de le voir. Besoin de sa dose. Dans cet esprit enfumé, il rechercher l’exactitude de ses traits. Le crin de son pinceau le réclame. Et ainsi, il est devenu depuis deux mois, sa source d’inspiration. Et il n’a que ces ondulations brunes qu’il parvient à tracer. Et il pleure. Il dilue ce noir au gris. Mais il n’y voit pas plus clair. Cette crinière n’est pas celle d’Anwar. Mais les siennes. A celui qu’il aperçoit envahir l’auréole d’un lampadaire. Hadès. Figure longiligne qu’il s’est plu à imaginer depuis ses seize ans sous toutes les coutures. Et il le sait au fond d’lui que la réalité est probablement encore plus belle que tout ce qu’il a pu imaginer. Lui, l’gamin créatif doute de l’exactitude de ses compétences. Les coins de ses lèvres s’élèvent à sa vue et le ciel craque. Il se déchire et se déverse à grosse larmes sur eux. Cet ange déchu qu’il attire à lui, vers le fond. Il écarte les bras, les paupières mi-closes quand il regarde vers la nuit étoilée de perles de pluie. Il rigole, le gamin. Il replie les bras pour passer ses mains sur son visage. Il en préserve une en visière pour plonger ses prunelles dans leurs jumelles. « J’habite juste là. », il indique vaguement de sa main libre derrière lui avant de la tendre vers lui. « Tu viens ? », l’idée est mauvaise. Mais il pleut… ?

Il franchi la ligne de cette limite qu’il s’était y’a longtemps dessiné. Parce qu’il l’a condamné à être son secret. Condamné à une existence dans l’ombre de ses songes. Lui, l’insaisissable qu’il n’a jamais été à lui de conquérir. Qu’il ne sera jamais à lui d’obtenir. Et pourquoi, cette ligne qu’il dépasse célèbre une victoire. Parce qu’il n’a seulement qu’à lui sourire pour qu’il succombe à la frénésie. Pourquoi lui ? Cette question qui résonne l’espace de ses insomnies. Un petit rire échappe ses lèvres. L’incrédulité, la surprise, le soulagement. Qu’il veuille ainsi, sans aucune hésitation, faire parti de son monde. Lui, son addiction. Il ne lui relâche cette main qu’il lui a pris en otage quand il déverrouille les portes du manoir. Tâche qui aurait été moins aisé s’il n’avait pas été partiellement abrité par le dôme métallique au-dessus du porche. La baraque peut sembler horrifiante ou impressionnante de l’extérieur par cette pénombre. Mais dans le vestibule de l’entrée éblouie une faible lueur chaleureuse. Le rouquin dépose ses clés sur bol en terre prévu à cet effet. Une bricole qu’il s’était offert au Cambodge qui avait sa place sur le petit buffet. Il imite son jeu de jambes quand lui aussi abandonne ses souliers dans l’entrée. Il se dépêche sur sa veste qu’il accroche au porte manteau éloigné des autres vestes, par crainte de les humidifier avec la pluie que son vêtement à épongé. Au même moment, il se retourne pour croiser le regard du brun. Le sourire qu’accouchait ses lèvres, soudain avorté. Anwar. Mais qu’est-ce qu’il fiche ici ? Qu’est-ce qu’il fout chez lui avec Lui ? Si seulement il pouvait avec sincérité et certitude affirmer qu’il ne ressentait rien pour lui. S’il le pouvait, l’évocation de son petit-ami ne serait pas aussi douloureuse. Sa main se pli pour rencontrer l’arrière de sa nuque où il aplati sa gêne, ainsi que ses boucles détrempant actuellement son t-shirt à l’effigie de l’homme araignée. « On se voit samedi. », il n’a jamais besoin d’être aussi précis mais son honnêteté ainsi officie. Il tend le bras pour qu’il lui cède sa veste aussi, trempée. « J’sais pas s’ils sont tous là mais j’suis pretty sure qu’on n’est pas seuls. », il spécifie quand il lui prend des mains son vêtement après qu’il s’est lui-même fait ses poches. Mais son attention n’est pas à ce qu’il a récupéré mais à leurs doigts qui se sont l’espace d’un si bref instant, réchauffés. Il l’accroche près du sien, extirpe son téléphone de sa poche arrière, l’essuie ainsi que ses mains sur son t-shirt avant de pianoter un texto au nom de contact Wifey . « J’propose qu’on passe se prendre des trucs à grignoter puis qu’on aille se sécher tranquillement dans ma chambre ? », il n’attend pas tellement de réponse quand il ouvre la marche vers la cuisine. Il sort du placard deux tasses. La Slytherin et la Ravenclaw qu’il a offert à Kléa mais qu’il est finalement le plus récurrent utilisateur. Il les rempli à ras bord du lait chocolaté déjà dilué qu’il a trouvé au rayon bio la semaine dernière. « Y’a des cochonneries dans ce placard juste à ta droite, prends ce qui te fais envie. », pour lui, il s'est coincé deux banane sous le bras. Il patiente les mugs en mains qu’il ait fait dans ses bras son tris avant d’entamer l’ascension vers sa chambre. Tout ce temps, son regard rivés vers le lait qu’il veille à ne pas voir déborder. Il déploie toute son adresse quand c’est avec son coude qu’il pousse le bois rustique de sa porte recouvert d’une fresque de tournesol sur un fond de ciel étoilé. Il repousse du pied ce qu’il aurait prit le temps de débarrasser s’il avait su qu’il le ferait pénétrer, Lui, ici. « Désolé, c’est un peu… ok, beaucoup le bordel. » Le sol disparait sous un tapis de vêtement, de papier et d’outils de dessins. Une tornade qui a débordé sur toute surface plane excepté son lit. Du pied, il fait tomber les carnets et bouquins qui prennent la poussière sur sa table de chevet et dépose délicatement les deux tasses. Il ouvre les bras vers ses murs recouverts de couleurs. Des dunes, des forêts, des océans et des prairies sur les quatre murs et au plafond, un ciel égayé d’un soleil sur une moitié et de la lune de l’autre. Son lit se perd en dessous de cette galaxie colorée. Un Chevalet dessine des boucles brunes, le contour d’une figure sans visage. « Bienvenu chez moi. », il a la gaieté d’un gamin qui dévoile sa cabane perchée dans l’arbre.

Ça l’fait sourire le gamin. Simple étirement de ses lèvres rosés vers le coin. Fossette qui se creuse sur cette joue qui s’échauffe, rougit. Peut-être que son art parle pour lui mais ça lui plaît qu’il ait ainsi appris à les assimiler. Parce qu’il a beau être bavard, il n’y a seulement que son art pour confesser ce qu’il garde au creux d’son cœur. Et ces fleurs du soleil sur ce fond de nuit. C’est son éclat qu’explose et prend vie. Sa chaleur qui s’éparpille aux quatre coins de cette galaxie. Au crin de son pinceau, il s’est découvert. Au creux de cet antre où les murs empreint d’peinture à huile, transpire ses angoisses indélébiles. La peur de voir autour de lui, le monde renfermer. Ainsi, il trouve toujours repli. A travers le bosquet derrière le bois de sa tête de lit. L’océan qui se retire en face, sur les dunes qu’ensevelissent la porte d’entrée. Qui de ce côté dessine le mirage d’un oasis. Et en opposition, cette prairie fleurie qui n’en fini. Découpé par la largeur de ses portes fenêtre qui donnent sur un petit balcon où il avait à peine la place de s’y tenir avant qu’il ne pose les cinq pots de fleurs qu’il a nommé après ses colocataires. Les pots saccagés et vidés à présent que la tempête est passé. Il hausse les épaules, se massant bêtement la nuque. « Ma mère m’a dit qu’il été important de bien traité ses invités. », il échoue clairement à la tâche mais Hadès ne semble s’en formaliser plus que ça, au contraire et ça le rassure le rouquin. Son regard s’attire sur la porte qui se referme pour dévoiler ce coin d’espoir qui s’y cachait encore. Insoupçonné comme ce qu’il ressent à présent au creux de ses côtes cognés quand il reporte son attention sur le brun. Qu’il se régale sur les traits de son visage, contemplatif de son bout de paradis. Peter Pan. Il le sait que l’histoire n’a rien de commun pour lui. Sur ses traits, il a appris à lire ses expressions. Traduire ses émotions. Du moins, il a essayé. La science n’est pas exacte mais là, à cet instant, il la soupçonne sa bonne impression. « La fée Clochette habite ici avec Molly. », il répond bêtement, rougissant alors qu’il termine dans son esprit ‘nous t’accueillons ici chez nous, Peter Pan. Tu es ici chez toi.’ , à la place, il contourne le lit pour s’accroupir auprès de l’autre table au croisement de la forêt et des plaines verdoyantes où repose, endormie, Molly. Il s’attendrie de cette vue avant de se baisser à niveau de son enceinte pour actionner la playlist en cours sur Spotify. Un fond de Stairway To Heaven résonnant en synchronisme avec la conclusion de sa muse. Il s’amuse à le regarder enjamber ses affaires comme s’il l’avait fait toute sa vie et finalement s’installer sur son lit en tailleur. Son lit. Là, où il lui ait arrivé certaine nuit de penser à lui. Son lit, où il avait laissé traîner ses mains sur son propre corps. Son lit où il avait rêvé de lui, fantasmer de lui. Il est dessus. Simplement installé en tailleur avec son jeans détrempé. Sous les étoiles de son ciel, le fond d’aridité où il apparaît comme son oasis à lui. Et son palpitant s’enchante, chante à son acouphène contre ses tympans. Et il se demande pourquoi est-ce qu’il a perdu si longtemps avant de rencontrer leurs deux mondes. Il se demande pourquoi est-ce qu’il ne l’a pas invité sur son quai plus tôt. Et il se souvient que ça leur était interdit autant hier que ça l’est aujourd’hui. Mais c’est trop tard, n’est-ce pas ? Il ne le laissera jamais plus en sortir. Il fronce les sourcils à ses mots. L’incompréhension barrant ses sourcils incolores. Lui qui pensait justement qu’ici, au milieu ses débris, de sa vie. Au milieu de son bordel, de son chaos. Il embellissait son décor. Ce n’est visiblement pas son cas. Il essuie la déception d’un petit rire. « La seule tâche que tu fais, c’est celle de ton jeans sur mes draps. », il ne ment pas, une auréole dégouline à ses pieds. Et il rit un peu plus fort quand il regarde autour de lui. « Quand je fume. Je vois les choses plus grands. », il répond sincèrement. « J’ai l’impression d’être plus, d’avoir un T.A.R.D.I.S à ma disposition et d’avoir tout à porter de main. Et pour les champis, j’serais chaud d’essayer si tu m’laisses pas seul. », parce qu’il se fait confiance avec lui et pourtant, il le sait qu’il ne devrait pas. Qu’avec lui, il n’est pas à l’abris de lui-même. Parce qu’il le désire à en crever. Il pulse dans chacune des veines sous sa peau blême. Il s’aventure vers son placard pour sortir deux pantalons d’toiles. Noir et Blanc. Hasard frappant. Ainsi qu’une serviette quand il revient enfin vers le lit où il étale son butin. Il détache son jeans, se tortillant hors de celui-ci. Ses prunelles océans rejoignent les lignes corbeaux qui semble avoir retenu l’attention du diable. « Personne pour l’instant mais il a tes cheveux, tu ne trouves pas ? », il n'en a pas honte. Sa beauté l'inspire et il ne veut pas le cacher. Il vient s’installer au bord du lit, la serviette en main quand il le tend pour éponger doucement le jais de la chevelure du dealer. Parce que c’est pour ça qu’il est là, non ? Il a prétexté être en rade. Il lui abandonne la serviette autour des épaules quand il se redresse pour se retourner quand il échange son boxer contre la toile de son pantalon. Il se jette ensuite en travers sur lit, sur le ventre. Prenant soin à éviter sa forme plus fine. « J’peux rouler stu veux. », même s’il préfère quand c’est lui qui le fait. Il apprécie l’adresse de génie de ses doigts vernis.

Il se demande ce qu’il veut dire. S’il y a finalement un sens plus profond à ce qu’il articule. J’aurais dû me douter qu’elle était restée avec toi. Parce qu’il sous-entend l’avoir égaré auprès de lui, sa fée. La Clochette de Peter Pan. Il parcourt dans son esprit tous les sens par lesquels ils pourraient le traduire. La fée clochette est un être qui réclame l’attention. Qui cesse d’exister quand on cesse de croire en elle. L’absence de vie. Le néant qui se détend à l’infini. La fée clochette est une créature magique capable de choses extraordinaires. A son contact, on s’envole vers de meilleurs lieux. La fée clochette permet ce voyage tant qu’on croit en elle. Elle est une métaphore de l’espoir. Alors pourquoi ? Pourquoi est-ce qu’il l’aurait laissé, lui, le zinzin toxico l’emporté avec lui ? Et ses lèvres se souviennent des siennes. Sa langue salive de sa saveur qu’il n’a su oublier. Le doux équilibre acidulé d’un mariage entre la fraise et le raisin. Célébré d’un nuage de cannelle. Il a retenu son espoir. Il la détient encore et il aurait dû s’en douter ? Ses pensées s’envolent et il dégringole du haut de ces théories qui ont fait monter son espoir à lui. « J’avoue tout. Elle est dans une cage dans la cave de mon bateau. Va falloir que t’ailles libérer ta Tinker bell des griffes du Captain Hook. », encore une fois, il tourne si aisément les choses à la dérision. C’est ce qu’il se dit alors qu’une partie de lui se rend compte qu’il flirt ainsi assez ouvertement avec lui. Merde. Il s’en fiche de la tâche qu’il fait sur le lit. C’était simplement sa manière à lui de lui faire remarquer que ce qu’il avançait n’était que monstrueuse calomnie. Ici, il n’est pas intru. Il est son invité. Et si ça ne le dérangerait pas d’amener un inconnu chez lui. Ici, on parle d’une immersion dans sa vie. Et il le sait tout aussi bien que lui ! A moins qu’il soit le seul à jouer ? Le seul qui ne devrait pas jouer ? Il ne sait simplement que penser. Sur quel pied danser. Perdu dans les méandres de ses envies. Mais il n’y a qu’ainsi que ces temps-ci, il se sent en vie. Il est sa dose et il n’est qu’un junkie. Être dans sa tête, il ne le souhaiterait à personne. « T’aurais le vertige. », profondeur d’un aveu qu’il maquille d’un petit rire qui viennent secouer ses larges épaules. « C’est pas des bêtises ! Si t’es là ça ira, j’le sais. », parce qu’il essaiera parce qu’il est comme ça. Il aime à se faire son opinion personnelle, apprécie parcourir ses propres expériences. Mais il n’a pas non plus envie d’y laisser sa vie. Sa question le surprend. En réalité, c’est l’explication à cette question qu’il lui fourni qui lui fait lever un sourcil. Touché par ce geste qu’il juge d’affection, au-delà de l’intérêt monétaire qu’il y trouverait. Par la présente, il veut le satisfaire. « Un tardis c’est une sorte de vaisseau spatial qui sert à voyage à travers l’espace et le temps. Un tardis est plus grand à l’intérieur qu’à l’extérieur. Un tardis c’est une petite boîte bleue. Une cabine de police londonienne des années cinquante. », ses yeux brillent du feu de sa passion. Renard aux prunelles enflammées. Il n’a la pudeur des corps l’artiste. Chaque parti d’un corps est unique à chacun toutefois, il est tout aussi bien à chacun. Si un jour il venait à le dessiner est-ce qu’il lui montrerait. La réponse est non. Parce qu’il l’a déjà dessiné plus d’une fois et il n’a jamais dévoilé aucun de ses croquis jusqu’ici. Il s’empourpre légèrement quand il croise son regard alors que ses mains s’occupent d’éponger sa crinière. « Tu veux j’peux te montrer. », ainsi il admet qu’il l’a déjà dessiné en secret. S’il n’avait eu dans l’idée de le lui cacher, son omission involontaire insinue une mauvaise intention qu’il n’a pas eu. A aucun instant. « J’pensais pas que tu voudrais voir. Du coup je n’ai jamais proposé. », il s’assure qu’il comprenne ses véritables motivations alors qu’il troque son sous-vêtement contre le pantalon blanc. Allongé sur le ventre, il hoche simplement la tête quand il propose plutôt un entre deux. Ses pupilles égayées à l’idée de le voir exercé son art sous son regard admiratif. Le diable ne se change pas. Se contente simplement d’allonger la serviette en barrière entre son jeans et les draps carmin. Et il réalise seulement qu’il n’a peut-être pas les mêmes rapports avec la nudité que lui. Que peut-être, ainsi, s’afficher nu devant lui, l’avait en quelque sorte offusqué. Horrifiée quand il pousse sur ses mains pour se redresser sur ses genoux qu’il garde sous ses fesses. « Je suis désolé. J’ai pas réfléchi. Je t’ai même pas demandé si ça te dérangeais ou non. Si tu veux te changer, y’a la salle de bain en haut du couloir. », mortifié des aises qu’il prend devant son invité. Chez le commun des mortel, ça ne se fait pas. Ses joues ne dés-empourprent pas quand il s’applique sur le joint. Il manquerait plus qu’il ne fasse pas ça bien. Il tente des regard de temps à autre vers ses doigts. Leurs adresses qu’il assimile. Ce coup de langue habile sur la longueur longiligne du papier à rouler. Il revient à la réalité quand soudain, il reprend la parole. Il tente un regard vers la fenêtre comme s’il n’avait pas passé la minute d’avant à l’observer une fois le pétard maladroitement moulé. La pluie, toujours à torrent. Il ferme les yeux pour tendre l’oreille au-delà de Led Zeppelin pour se bercer sur la violence de pluie sur le bitume. « J’aime ce son. », il répond simplement avant de reporter vers lui son attention. Il n’a pas le temps de lui répondre qu’il ajoute qu’il a trouvé un prétexte pour ne pas s’en aller. Mais pourquoi pense-t-il qu’il lui en faut un pour lui tenir compagnie ? A -t-il un jour laissé croire que sa présence le gênait ? Et même si le rappel de sa promesse, même deux mois plus tard lui fait sourire. Ses sourcils restent froncés.  « Tu n’as pas besoin de prétexte pour rester. Tant que tu en ressens l’envie, tu es le bienvenu dans ici. », il tient à lui dire avant toute chose. « La représentation privée, il est vrai que tu l’as amplement mérité. », la condition avait été qu’il vienne le voir jouer au club et il l’avait fait. Plus de fois qu’il aurait dû compter. Mais il l’a fait. Bien sure qu’il a compté. « Semblerait que tu ais là pas mal de prétextes pour ne pas t’en aller. », il n’est pas prêt à retourner à sa solitude même si en ces lieux, il est rarement seul. Mais ces maux qui lui ronge l’âme parviennent tout de même à l’isoler dans les tons sombres de son esprit. Il dépose le joint entre eux quand cette fois, hors du lit, il bondi. Félin qui va pêcher à travers son bordel organisé le calepin qui renferme le plus d’essaies sur lui. Il ramasse un des carnets qu’il a jeté au sol un peu plus tôt. Il en profite pour attraper un cendrier quand il se redresse pour lui poser ce qu’il a demandé sur les genoux alors qu’il se réinstalle, cette fois en tailleur face à lui. Et entre eux, il place le récipient à l’effigie de Groot qui lui officie de réceptacle pour les cendres. Il prend le joint qu’il lui a roulé pour l’allumer et lui tendre après lui avoir volé une bouffée qu’il laisse échapper de ses narines doucement. Les nues ne sont normalement pas dans celui-ci. Normalement. Il n’en sait rien. Tout s’est mélangé sur le sol. Il espère seulement. « Sois indulgent. J’ai pas encore réussi à capturer l’étendue de ta beauté. J’suis pas tellement satisfait mais tu voulais voir, hein ? », il s’étire et retire son t-shirt qu’il roule en boule pour s’éponger ses boucles vénitiennes. Les gouttes qui ruissellent son dos ont soulevé sa peau de frisson désagréable, faisant pointer ses tétons.

Il sent que quelque chose se passe à cet instant. Que ces mots qu’il prononce avec dextérité ont une portée qu’il peine à saisir à l’envolée. Alors il se demande l’artiste en quête de profondeur, pourquoi est-ce qu’il a tant le vertige ? Là, quand il se tient sur le précipice de ces vagues tempétueuses qui ravagent au fond du regard du diable. Il a ces flammes bleutées qui dansent la danse des sept voiles. Grande Prostituée qui s’enchante et l’hypnotise. Envouté, il n’y a rien qu’il ne pourrait lui céder s’il voulait le lui dérober. Et il le sait, il réalise. Il le sait très bien. Comme il sait qu’il ne pourra rien lui céder parce que ce n’est pas à lui qu’il a promis fidélité. Et il s’en fiche bien le démon et ça le fait rire le gamin. « On ne vole pas ses amis ! », et son hilarité s’élève de plus belle. Lui qui peine à rire ces temps-ci. Mais le sérieux lui revient à ses mots, le regard vacillant sous une timidité nouvelle. Ce qu’il lui dit le touche si profondément. Qu’il trouve cette beauté en lui, qu’il lui donne envie d’en préserver son éclat… ses dents viennent pincer l’intérieur de sa lèvre inférieur alors qu’il ravale ce sanglot d’émotion qui se fraie son chemin d’sa cage thoracique. Comment ne pas lui succomber quand il lui promet ainsi monts et merveilles. Mais n’est-ce finalement pas qu’un jeu ? Qu’est-ce qui est réel, qu’est-ce qu’il ne l’est pas ? Est-ce qu’il est sérieux ou alors n’est-ce encore une fois que le jeu ? La danse encore une fois change et il peine à retrouver appuie sur ses pieds. « Marché conclu. Je tâcherai de faire la blinde d’anti-vol. », il rigole, parce que dans le doute, c’est ce qui lui semble le plus sécure. Ca ne l’empêche de lui sourire à ces mots. Alléché par l’idée de partager son univers avec lui. Mais ce n’est finalement pas ce qu’il fait déjà ? Et n’est-il pas d’ores et déjà perché sur son lit ? « Un ninja rien que pour moi, tu vois que ça ira pour moi. », sa confiance, il le sait, n’est pas aveugle. A multiples reprises, Hadès avait prouvé que son bien être lui importait. Dès leur première rencontre, à vrai dire. Il espère qu’il ne l’a pas perdu l’espace d’un instant. S’il était doué pour écouter ou même coucher des mots sur un papier, les mots qu’il prononce à haute voix ont souvent plus de sens dans sa tête. L’esquisse d’un sourire sur ses lèvres alors que du regard, il parcourt les paysages de sa chambre. Secouant la tête parce qu’en effet, ce désir-là, il ne pourra jamais le combler. « Même le diable a ses limites. », mais même la simple promesse qu’il aurait été lui quérir si cela avait été possible ça l’fait sourire comme un con. C’est son âme à lui qui est si belle. Il hausse les épaules. « Ouais fais pas genre, t’as dû remarquer que j’te matais souvent. », tout comme lui a remarqué que lui aussi avait remarqué qu’il le détaillait presque aussi fréquemment. S’il se sait talentueux, le gamin est rarement satisfait de ce qu’il fait. Mais Hadès semble toujours s’impressionner sur ses esquisses et si ça le fait parfois rougir, ce n’est seulement que l’idée de faire vibrer son palpitant et d’étirer ainsi ses lèvres. Ca le rend tout simplement heureux. Et il hoche doucement la tête. Si ses joues brûlent à présent, c’est parce qu’il prend conscience qu’il s’est dénudé devant lui. Que ce genre de chose ne se font normalement pas.
Il ne semblait pas avoir remarqué le pantalon et il fronce les sourcils le gamin. A lui de réaliser qu’il lui avait sorti là, un pyjama. Comme s’il avait sans son consentement planifié que ce soir, il dormirait ici. Près de lui. Mais il garde les pied sur terre Hadès et il garde aussi son pantalon et quelque part, il l’en remercie. « J’veux dire que tu peux te mettre à l’aise. J’pense qu’on en a pour un bon moment. », il répond, les yeux toujours fermé et l’oreille toujours tendue vers cette pluie frénétique. « Et un vêtement en plus ou en moins dans le tambour de la machine, c’est quoi ? », rien, absolument rien. Il veut qu’il soit bien. Qu’il se sente aussi bien qu’il peut se sentir chez lui. Qu’il n’ait pas besoin de prétexte pour simplement passer du temps avec lui. Il rigole l’artiste. La perspective qu’il puisse venir tous les jours, l’enchante autant qu’elle le tétanise. Parce qu’alors il devra choisir et il en est bien incapable. Lui, le lâche qu’il est. « Envoie un texto que j’puisse cacher les cadavres dans le placard avant. », toujours la dérision. Elle est cette arme à son arc, au pacifiste.
Si bon public. Il irait chercher le monde pour le voir briller dans ses iris bleutées. Gorgée de nuances qu’il n’est toujours pas parvenu à répliquer. Et des heures et des heures, il en a passé à attenter de les perfectionner. Mais leurs essences lui ont toujours échappé. C’est qu’ils étaient si vastes ces océans dans lesquels il aimait plonger. Malgré sa peur des hauteurs, il l’invite, le tente vers son gouffre depuis leur toute première rencontre. « Toi, un bel oiseau. », majestueux corbeaux. Il l’observe encore maintenant, s’abreuve de ses gestes nonchalants qui prennent pour lui importance. Ce regard qu’il insiste sur sa peau laiteuse. L’inspiration qu’il force entre ses fines mais appétissantes petites lèvres. Et il se demande, les doigts emmêlé entre le tissu et ses cheveux, si le brun songe à les apposer sur sa peau. Non, il vient coincer entre ses lèvres son joint et se penche vers lui pour l’attiser. Grâce à  celui qui goûte le goût de ses lèvres qu’il vient à peine de récupérer. Il ne cesse de respirer à temps et sa fragrance l’envahi, le déboussole. Tornade dans ses pensées alors que lui s’est déjà soigneusement installé pour feuilleté son carnet. Il libère la bouffée qu’il avait retenu au creux de sa gorge. Secoué d’une légère toux. Coup de chaud. Il s’étourdi sur son cône de beuh et ses paupières s’alourdissent sur le visage de son crocodeal. Ça lui échappe qu’il n’ait de lui-même pu deviner que ses doigts s’étaient déjà expérimentés à se le rappeler à sa mémoire bien trop de fois pour qu’il puisse compter cette fois. Ça voudrait dire qu’il devrait soustraire ou additionner ceux qu’il a brûlé à l’aube de sa dix-huitième année et il perd déjà le fil du calcul à partir de là.  « Ça fait longtemps que je te dessine. Ceux là sont récent, ça va. Les premiers étaient une catastrophe ! », il tente d’ignorer la pression qu’il a éveillé entre ses reins mais comment peut-elle s’atténuer quand il le regarder ainsi s’extasier sur son intimité. Ce ne sont pas seulement des traits. Il s’agit là de l’aveu de son admiration pour sa muse. Il se pince le coin de la lèvre inférieur quand la mâchoire du brun, ainsi ciselé se contacte. La beauté de ce muscle, le contraste avec son armature. Il soupire lentement sa fumée, occupé à s’extasier. Et alors se produit l’impensable. La naissance de ce pourpre sur sa porcelaine immaculée. Il tire une nouvelle taff, si profonde, putain de profonde. Et heureusement qu’il prend le temps de la libérer quand il comprend le pourquoi de cette réaction. Il ouvre la bouche pour tenter d’expliquer mais rien, il n’a rien à dire. Ce qu’il a dessiné est une violation de son intimité. Il a pris des libertés qu’il n’avait pas le droit de prendre. Il le sait. Mais en transe, endiablé par sa muse, il n’avait su contrôler la luxure qui dévorait la mine de son crayon. Il récupère son calepin, le regard vissé sur le pansement qu’enlace le tour de son pouce. Merde. Il passe sa main dans ses cheveux, se griffe le cuir chevelu. Dégageant sa nuque par la plante de sa paume pour l’inviter à descendre le couperet. Mais il lève son regard vers lui quant à la place, il le complimente. « Ah ? », plein de surprise, ça, c’est gentil. Avoir un talent de dingue, aussi. « Merci… », et il rougit, lui aussi. Mais a-t-il réellement cessé ? « Le dernier ? », il fait mine de rien quand il force sa main à son carnet pour l’ouvrir à la bonne page, sur le matelas, en barrière entre leurs deux corps alors qu’il couche sa nudité. Il l’a vu. Autant l’assumer. Ce n’est seulement qu’un corps. Un être humain revêtu de son apparat d’origine. Ce qui le rend particulier, c’est le fait qu’il exprime ainsi autant le désir. « Et pourquoi, ça ? Je pensais que t’avais pas le vertige. », il ose, tente. Saisi cette perche qu’il tend vers lui. Parce qu’ils jouent, pas vrais ? Parce que tout ceci n’a aucune conséquence, n’est-ce pas ? Juste une putain de douce torture. Reste qu’il en crèverait bien volontiers. « Je dessine ce que je trouve beau. Ce et ceux que j’aime. », il ne joue pas, là. Ça, c’est vrai. Autant vrai à sa hauteur qu’à plus grande échelle. Son art n’exprime seulement que son cœur. ‘Ou bien je suis privilégié ?‘, il l’est. « Peut-être qu’après ma sœur et ma mère, t’es celui que j’ai l’plus dessiné. Peut-être. », il a beaucoup dessiné ses amis, ses ex-petit-amis et l’actuel. Mais pas autant. « Ca relève de l’obsession, pas vrai ? », il s’amuse mais la crainte est réelle. Il cendre son pétard et s’extasie sur une énième taffe. Il se risque à tourner la page au moment où la musique s’élance sur les langoureuses notes au piano de Crazy In Love. La version érotique. Celle du film pour adulte. Il dégluti. C’est encore lui. Le regard qui invite, la bite entre sa main qui palpite pour lui. « J’comprendrais si jamais, tu trouvais que… j’ai dépassé les bornes. », il se repenti l’artiste. S’excuse de sa passion qui s’est entiché sans qu’il l’ait autorisé. Hadès n’a pas consenti à ce qu’il le déshabille ainsi. Et il consume le feu d’son pétard alors qu’il ne peut à présent plus l’ignorer cet incendie au creux de ses reins. Il choisi cet instant pour sortir à nouveau du lit. Ouvrir d’une main en grand les portes fenêtre. La pluie gicle sur son torse mais la fraîcheur est à cet instant, la bienvenue. « J’aime seulement te dessiner. Je te trouve magnifique.», il admet, le regard perdu vers l’obscurité de la ville alors qu’il fume pour espérer qu’il n’a rien gâché. A la réalité ou à la fiction de leur jeu, devenu à présent si difficile à nuancé.

Les mots qu’il prononcent sont si séduisants pour lui. Parce qu’il a peut-être peur du vide. S’il craint le néant. Finalement, balancer les pieds dans le vide, c’est ce qui le fait se sentir vivant. Ce rien à perte de vue qui s’étend. Ce contrebas qu’inspire ce vertige. Ce besoin de s’envoler, de déployer ses ailes jusqu’aux firmaments. Malgré cette peur de chuter parce qu’il n’y a seulement qu’ainsi qu’il peut la ressentir. La véritable liberté. Ce plongeon vers l’inconnu qui tétanise autant qu’elle séduit. "Peut-être bien que tu m'en fais découvrir la sensation.", si c’est réellement ce qu’il lui inspire, ça lui fait plaisir. Parce qu’il n’y a rien de plus grisant. Et en même temps, il le plaint tellement. Parce qu’il n’y a rien de plus tétanisant. « Je te laisserais pas tomber. », il se jetterait dans le vide pour lui échapper cette dégringolade vers les démons qui se prélasse dans l’ombre. Et il se demande, Roman, si finalement, il n’est pas déjà en bas avec ses démons. Protégé par celui qu’en bas régit. Celui qui a fait le saut avant lui. Ce jour où il l’a embrassé. Et à ce baiser c’est bien tout ce à quoi il pense alors qu’il observe la fumée parfumée s’échapper d’entre ses lèvres. « Tu aimes ? », les sourcils légèrement froncés, il se demande s’il apprécie autant que lui se tenir en hauteur des précipices, les doigts étroitement entremêlés. Un doux songe qu’il se promet de visiter plus tard sur son chevalet.  Ainsi lui donner vie dans cette réalité où ils ont toujours tenue la main d’un autre. Sa question l’étrangle avec sa fumée. Et à la quinte de toux, il n’échappe le gamin qui n’a que ses mots à l’esprit. Et il s’interroge en même temps qu’il recherche son souffle. Il n’y avait pas de bonne réponse à cette question et il n’avait que l’honnêteté aux lèvres. Mais quelle est la vérité ? « J’aurais pas dessiner ainsi ton corps si tu n’étais pas de ceux que j’aime. », et il se surprend lui-même d’ainsi apprendre sans qu’on l’ait concerté qu’il l’aimait sinon il ne le désirerait pas ainsi. Mais ça, ne s’en doutait-il pas déjà ? Et il n’a pas plus le droit à cette option qu’il avait eu le droit de le dessiner ainsi sans son consentement. Il l’avait violé. Putain. Il avait violé son intimité. Il rebondi sur une boutade mais il se le demande réellement. Est-ce qu’Hadès était son obsession ? Est-ce qu’il était taré ? « Peut-être…. ? », il l’obsède. Il l’obsède. Il l’obsède. Est-ce que ça fait partie du jeu, ça ? Qu’est-ce qui est réel ? Qu’est-ce qui ne l’est pas ? Il n’en sait rien, il ne sait plus. Il l’a perdu et il a abandonné le navire, ouvrir les portes fenêtres. Parce qu’il a dépassé les bornes. Mais comment est-ce qu’il aurait pu retenir ses doigts d’inlassablement caresser de ses instruments, la portée de ses traits. Parce qu’il lui avait suffit d’un plongeon au fond de ses prunelles électriques pour électrocuter son coeur et court-circuité son cerveau. Qu’il lui suffit toujours d’un seul plongeon. Il le trouve magnifique et il n’a pas honte de lui dire. Il veut qu’il le sache à quel point est-ce qu’il apprécie le ton de sa peau. La singularité de ses traits anguleux. Les fossettes qu’il creusaient à chaque fois qu’il tirait sur ses délicates lèvres. Ses orbes à la couleur des océans brillant d’une intensité qui chantait pour tenter son âme. Séparé par le fossé qui cambrait son front de ses émotions. Il est sublime, splendide. Magnifique. Et les mots font défaut à son admiration pour sa muse. Son pétard calciné, il l’échappe dans un des pots de fleur dont la terre a été emporté par le vent. Et s’il sursaute, il ne s’échappe quand il sent ses mains serpent le long des siennes. Quand il sent sa chaleur réchauffé son dos parant à ce torse que la pluie battant terrasse par le froid. Ses yeux se ferment et il n’y a seulement que lui. Qu’eux dans ce vaste monde calciné par le feu. A frémir quand il sent son souffle chaud effleurer sa peau. Et il ferme les yeux en entendant ses mots, les sourcils froncés par cette culpabilité de l’avoir froissé. « Hade… », il l’implore son pardon. Dépasser les limites qu’il avait ériger à ce jeu n’était pas son intention. Était-ce encore un jeu ? Qu’est-ce qui est réel, qu’est-ce qui ne l’est pas ? Cette étreinte en tout cas semble on ne peut plus réel. "T'as été trop loin. Mais il se trouve que.." Ses sourcils cherchent la lisière de sa chevelure quand ses yeux s’ouvrent de nouveau en grand sur ces mots qui viennent caresser son tympan le surprend. " J'adore quand tu vas plus loin que ce qu'il t’est permis", qu’est-ce qu’il peut bien vouloir dire. L’esprit étouffé par son joint, trouver des réponses relèvent d’une quête d’oxygène périlleuse. Tentation aux oreilles du fils d’Adam. Il retient son souffle à le sentir son bras entourer sa gorge, ainsi le forçant à reculer un peu plus contre lui. Il aspire l’air entre ses dents, sifflant à ce serpent qui éprouve encore ce feu au creux d’ses reins. Et il expire longuement quand il retrouve sa main. Et il se demande s’il peut le sentir, son cœur qui s’affriole sur les percussions. Lui toujours si éloquent, ne trouve soudain plus de mot. Il profite de cette proximité qui ne lui ai probablement pas permis. Il s’en fiche, Roman. A cet instant, il lui vendrait son âme pour que jamais cela ne s’arrête. L'Arête de son nez contre sa chaire soulève ces frissons qui érecte sa porcelaine mouchetée d’éclat du soleil. "Mais il manque quelque chose sur ton dessin. Mon corps a quelque peu changé depuis ton départ", Et ainsi, il se détache. Et le froid mord de nouveau sa peau. Un jeu, rien qu’un jeu. Peut-être qu’il serait temps qu’il se le rentre dans le crâne. « Ah ? » Il n’a jamais vu son corps, jamais. Mais il s’est plu tant de fois à l’imaginer. Il l’a prouvé sur ses dessins, il ne peut donc plus le nier. Et il s’inquiète le gamin. Imaginant le pire scénario. La brûlure, le coup de couteau. Loin d’imaginer que quand il aurait fini de clore les fenêtres pour se retourner, il serait face à cette vision. Sa pomme d’Adam chute le long de sa gorge et ce qu’il cache derrière sa feuille tente de s’élever. L’éclipse de son torse délicatement sculptés par ce dos finement esquissé. Il halète, son torse se soulevant brusquement à chaque fois qu’il aspire l’air à ses poumons essoufflés. Sa peau de lait se noirci sur l’encre de ces roses épinés de ce reptile. Protecteur de son trésor encéphalique. Mâchoire décrochée par tout ce qu’il lui inspire. Ses jambes l’ont déjà guidé près de lui, ses doigts tracent déjà les arabesques de la bête. Médusée par cette Gorgone qui n’avait de péché que sa beauté. Et ses doigts se perdent vers son doux pelage corbeau. Sa peau brûle ses doigts gelés, avant-gout des flammes de l’enfer qui lui sont promis. Mais il n’est pas croyant, Roman. Cela veut-il dire qu’il ne fait rien de mal ? Il en doute mais il a l’impression d’avoir attendu cet instant sa vie durant. Sa seconde main s’agrippe à son rein quand il descend, avant même qu’il n’ait le temps d’y songer plus longtemps, ses lèvres sur ce crâne squelettique. Qu’il murmure contre sa peau. « Ça a dû faire mal. », ses lèvres se délectent de la texture de sa peau et la pointe de son nez s’en régale aussi. Et alors qu’il cherche en lui la force de se détacher, il s’efforce à étoffer le plus possible de ce souvenir qu’il allait en garder. Et il sourit le gamin, un petit rire passant la barrière de ses lèvres asséchées. Alors qu’il renonce à s’abreuver à sentir ainsi la toile de son ample pantalon ainsi flirter avec la couronne de sa masculinité. Il se détache pour le dépasser et se laisser tomber sur le ventre sur son lit. Pivoine jusque-là naissance de ses pectoraux, il cherche les carnets qu’il a laissé choir pour en ouvrir un plus large sur une page. On le voit encore lui, drapée d’une toge. La peau découverte noirci par ce serpent qui semble s’entortiller sur la longueur de son corps. Non, il ne bande pas. Il ne bande pas. Il lui tend le dessin en tendant le bras vers lui. Il n’ose bouger le gamin qui lui sourit sans se trahir. « J’le savais. », il le sentait. « J’pourrais le prendre en photo. », il repli son bras pour soutenir son menton alors qu’il force ses yeux à ne soutenir que les siens. Et non… sa poitrine. La réflexion le fait sourire, l’amuse. Alors que son esprit s’est mis en quête de quelque chose, n’importe quoi. Quelque chose pour rebuter cette queue qui ne s’offense de la douleur de la position pour se gonfler de sang. « Te prendre en photo ? », le voilà qui va encore plus loin qu’il lui est permis. C’est le jeu, pas vrai ? Et il se demande quand il a cessé de jouer.

Caresses délicates sur cette peau parfaite où il a laissé un autre, dessiné. Gravé par cette sombre plume sur sa chaire de lait. Douceur contre ses lèvres carnaires. Sa carnation cherche son mélange sur sa palette. Parce qu’il devra la reproduire, l’embellir de sa beauté sa toile. Et il inspire sa fragrance corporelle, donnant matière à l’inspiration de ses songes. Ainsi son désir prend forme. Sur sa texture de soie. Sur son parfum de roi et sa chaleur ardente qui le réfugie du froid. Sur ce cuir qu’il a volontairement abîmé. Et son cœur saigne sa douleur. Ses lèvres chasse de caresses la peine qu’il a jadis ressenti. "Ça valait le coup, chaque coup d'aiguille en valait le coup, tu ne trouves pas ?", il se demande s’il peut le sentir ses lèvres qui se dessinent d’un sourire sur la dentition de ce chef espiègle. Il se s’interroge, est-ce qu’il peut sentir à quel point il apprécie. « Putain. », s’il jure ce n’est seulement parce qu’il le remarque enfin à quel point ses désirs ont pris forme. A quel point est-ce qu’il était réellement proche de le sentir. « C’est parfait ! Je veux dire, oui ! », putain, oui. Il se questionne… il ose jusqu’à imaginer à quoi il ressemblerait s’il venait à se tenir à quatre pattes devant lui. Ce qu’il ressentirait s’il venait à le sentir… en lui. Et il a déjà sauté en travers le lit, l’artiste. Sa porcelaine saignant vermeil comme peut-être jamais auparavant. Occupant ses mains désespérément à défaut de pouvoir distraire son esprit. Et il remercie son génie d’avoir ainsi penser à ce croquis. Il pourrait penser à sa mère  ‘mamanmamanmamanmamanmamanmamanmaman’, damn it. Ses lèvres miroitent les siennes sur l’esquisse de ce sourire. S’il le connait bien ? « J’sais pas. Ca me plaisait simplement de l’imaginer. », peut-être qu’il devrait essayer de la limiter, pour une fois ? Mais quelque part, il l’avait senti que s’il choisissait d’orné sa peau ainsi. Le serpent serait un motif apprécié. Et le sien, il veut pouvoir le dessiner. Encore et encore. Le reproduire avec la minutie qu’il mérite. Alors il lui demande une photo à défaut de lui demander de poser pour lui. Les heures que ça prendrait ne serait que l’enfer personnel de sa masculine anatomie. Une photo de lui, juste une. C’est tout ce qu’il lui demande. Et sa figure se fend d’un sourire à la possibilité d’enfin pouvoir lui préserver autre chose que son herbe et ses souvenirs. Il relâche cette main qui maintenait encore sa tête, son corps se pliant à la présence du sien. Mais il ne le touche pas et ses doigts, pendus mollement à la lisière du matelas, agrippe les draps. De lui irradie ce feu qui tente sa chaire. Chaleur qu’il se calcinerait à toucher. Et pourtant, la sentir ainsi l’immole tout autant. Il souffre seulement le châtiment le plus ardent, la frustration. Suspendu à ses lèvres, il espère qu’il flanche. Ses hanche creuse le matelas, il s’excuse d’ajuster l’angle de son membre pour le satisfaire de cette friction qu’il désespère. Il relève le nez des draps quand il le sent rebondir sur le côté. Il force ses doigts à finalement relâcher le tissu et repris ses bras sous sa tête, le cou dévissé vers lui. Ce profil qu’il observe. Ces traits qu’il détaille. Et sa peau qui s’étend comme jamais il ne l’a vu auparavant. La finesse du tracé de sa musculature. Ce duvet qui se berce du peu d’air qui semble soudain circuler dans la pièce. « Parce que tu aimes être dans ma tête. », bien sûr qu’il aime ça. Leur jeu consiste littéralement à ce qu’il lui baise le cerveau. Mais il lui fait l’amour dans le sien, peut-il réellement lui reprocher quoique ce soit ? Lui, n’est pas en couple. Lui, n’a pas son petit-ami probablement penché sur ses bouquins à préparer ses examens. Lui, il n’a pas promis amour et fidélité à qui que ce soit. Il est le seul coupable. Et forcer son regard de nouveau vers son visage semble lui demander un effort physique. Il s’émerveille du reflet des étoiles sur ses perles célestes.  « Je veux vraiment ces photos. », puisqu’il n’interdit pas, est-ce qu’il l’y autorise ? « S’il te plaît, Hade. », oui, il supplie. Si c’est tout ce qu’il peut conserver de lui. Tout ce qui lui ait permis d’espérer. Parce qu’il ne joue pas, pas vrai ? Il n’a jamais joué. Et leurs regards s’accrochent de nouveau, et son cœur, un peu plus s’écorche sur sa culpabilité. Mais il continue de battre, il cogne si fort. Pour lui. A cet instant, rien que pour lui. Il lui arrache ce sourire qui brode ses lèvres à sentir ses doigts repousser ses boucles puis s’y perdre. Et ainsi, il l’apaise. Chasse si simplement cette tension qui sur ses épaules s’accumulait. "J'ai jamais été doué en dessin, et je ne le serais jamais ou en tout cas pas autant que toi", il fronce les sourcils, le gamin. L’art était un alliage de talent et de technique. Il les avait observés ses doigts à chaque fois qu’il avait roulé. Il n’était pas ignorant de ses petits vols à la volé. Depuis le temps, il savait comment est-ce qu’il gagnait sa vie. Les risques qu’il prenait quotidiennement l’avait souvent tourmenté. L’esprit inquiet à chaque fois qu’ils se quittaient. La peur au ventre de peut-être le laisser lui échapper pour ne plus jamais le revoir. La prison, la mort. S’il semblait naïf à s’accrocher ainsi à la positivité, il n’était pas ignorant qu’au fond, ce monde était parfois bien pourri. Et lui, c’est dans l’ombre qu’il s’épanouie. L’envers de ce décor ensoleillé. S’il ne la connait véritablement, il la soupçonne très certainement l’habilités de ses doigts. Et il veut lui dire qu’il doute de ce qu’il dit. Il aimerait lui demander d’être moins dur avec lui. Que s’il en est là aujourd’hui, c’est parce qu’on lui a dit qu’il pouvait le faire. Et lui, il pourrait aussi, s’il le voulait. Mais son doigt presse ses lèvres closes. Il secoue la tête, le gamin. Non, il n’allait pas le contredire. Pas vraiment. Comment il le sait ? Parce que lui aussi, il le connait… Paupières à demi-closes alors profite de ses doigts qui excitent le duvet sur sa nuque. Sa langue cherche sur ses lèvres le goût de sa peau, ses dents comble leur voracité sur les siennes. A défaut des siennes, à lui. Hadès. Oui. Il brûle d’envie de les savourer. De nouveau. Ses oreilles trainent sur ce récit qu’il lui partage. Un peu plus de son histoire qu’il lui conte et il sourit l’artiste. Alors qu’un peu plus, il s’entiche. Le soleil. L’étoile qu’illumine ce monde. Le soleil. Le centre de cet univers. Le soleil. Brillant de mille feux, réchauffant la peau. Le soleil. La fin de l’obscurité. La poésie de son cœur l’enchante. Et il le regarde, le regard empreint de cette tendresse qu’en lui, il invoque. « Me… ? », qu’est-ce qu’il raconte ? Le soleil. Ce n’est pas lui. Il n’est pas le soleil. Et son regard s’écarquille, ses sourcils gagnent le ciel. « Je suis… ton… ? », non, c’est ridicule. Il ne peut pas être son soleil. Il n’illumine pas son monde. Il n’est pas le centre de son univers. Il ne brille pas de mille feux, ne réchauffe pas sa peau. Lui, il s’éclipse vers l’obscurité. Et sa gueule s’entrouvre et il échappe ses prunelles en fermant les siennes. Le souffle court de sentir ainsi ses doigts parcourir la plage de sa peau. Jusqu’à cette main qu’il ne fait qu’effleurer, cette fois. Reprenant ce jeu qu’est le leur. Mais comment peut-il faire ça, lui sourire de cette façon et lui dire ça ? Ne se rend-t-il pas compte de ce que ça peut lui faire ? Non, il le sait et bien sûre qu’il s’en fiche ? Ca n’est jamais qu’un jeu pour lui pas vrai ? Pas vrai ? PAS VRAI ? Pourtant il ne ment pas, il le sent qu’il ne ment pas. Et son putain d’cœur qui explose alors qu’il sous-entend qu’elles sont pour lui ces fleurs. Pour Persephone. Lui. La Persephone d’Hadès. Son soleil dans les ténèbres. Sa fleur, au royaume où rien ne pousse. Il ne peut pas réellement sous-entendre, ça ? Pas vrai ? PAS VRAI ? C’est pas un putain d’jeux pour lui. Ce qu’il lui dit, ça le touche. Son cœur se déhanche, hérétique sur ses propres percussions. Bouche bée, il ne sait simplement penser. Ses fleurs à lui, les siennes, sur sa peau, à lui. Et essoufflé, il n’ose espérer pourtant, il le fait. Il rêve qu’il dit vrai. Parce qu’alors ce serait la chose la plus belle qu’on lui aurait jamais dit. La chose la plus belle qu’on aurait jamais fait pour lui. Par Amour. Parce que c’est de l’amour, pas vrai ? Ou alors n’est-il seulement que son obsession à lui, aussi ? Mais il sous-entend qu’elles sont pour lui, ces roses. Lui, qu’il n’a pas vu depuis trois ans. Trois longues années où il avait tant espéré pouvoir simplement l’oublier. Parce qu’ils n’ont jamais été bons seulement que pour se pousser vers la perdition. Sa main flirtant avec la sienne alors qu’ils prenaient le chemin du péché. Qu’ils s’enlaçaient au creux des flammes de l’Enfer, le sourire aux lèvres. Pour lui, seulement pour lui. Qui trouvait dans sa gentillesse et sa bienveillance, un abri pour son cœur martelé. Ce n’est qu’un jeu. Il le fait marcher. Il n’aurait pas été se dessiner indélébile sur sa propre peau ? Qui était-il ? Il n’était personne. Il n’était rien. Il ne peut pas insinuer qu’il a compté à ce point… Il n’est rien, personne. Et il ne sait pas quoi dire, le rouquin. Le bec finalement cloué alors qu’il presse ses lèvres entre elles. Refusant d’espérer quelque chose auquel, il n’a même pas droit. Mais son âme se trahi sur ses pupilles qu’à présent brillent de la transpiration de ses émotions. Mille et une questions auxquels il répond aussi simplement. "Peut-être qu'un jour tu auras aussi une part de moi sous la peau, peut-être même que je te tatouerai moi-même", un jour tu auras aussi une part de moi sous la peau. Aussi. Et ses doigts perdent simplement patience et s’agrippent aux siens. C’est pas un jeu. C’est pas un putain de jeu. Il en oublie ce qu’il cache quant à son tour il roule sur son flan. « Tu… », les lèvres tremblantes alors qu’il failli à retenir le débordement de ses émotions. Perles salines qui roulent faire scintiller ses joues. S’il relâche sa main c’est seulement pour la remonter le long de son bras, vers la cambrure de son cou. Son front contre le sien alors qu’il brise ses chaînes et risque ce plongeon dans ses abysses océaniques. La pointe de leurs nez se caressant doucement. Leurs souffle se mêlant, s’alléchant. Lèvres tentatrices qu'appellent les siennes. Mais il ne se laissera pas avoir. Même là, il n’ose y croire. Des années à se convaincre du contraire. « Ce n’est pas un jeu, pas vrai ? Ça l’a jamais été ? », il a besoin de savoir, besoin qu’il l’assure que tout ceci n’est pas seulement un autre de ses songes. « Elles sont vraiment pour moi ? Je suis vraiment ton soleil, ton Persephone ? C’est pas un jeu, pas vrai ? Tu peux pas me dire ça si c’est l’cas. Tu peux pas. », parce qu’il y croirait. Il veut y croire. La peur retournant son ventre alors qu’il se rapproche encore de lui, qu’il laisse à leurs chaire la tendresse de, de nouveau se cajoler. « Tu peux pas m’dire que tu m’as sous la peau. », il ne peut pas. Il signerait sa fin, lui vendrait son âme sans concession.

Il n’est rien. Personne. Il n’a pas cette importance. Comment pourrait-il prendre cette dimension dans son cœur ? Cette proportion sur sa peau ? Pour l’éternité. Parce qu’un tatouage n’a rien d’éphémère. Et c’est bien la raison pour laquelle il n’a encore jamais franchi ce pas. Sur toutes les merveilles de ce monde, comment arrêter son choix ? Et il lui fait croire l’impensable. Ce qu’il lui fait miroiter, il se désespère à l’espérer. Parce qu’il lui a dit adieu. Qu’il a laissé ses montagnes russes derrière lui. Il s’est retourné, bien sûre qu’il s’est retourné. Mais comment aurait-il pu lui revenir quand c’était avec un autre qu’il l’apercevait ? Perché sur l’autre quais, les doigts entrelacés avec l’être aimé. Pas lui. Il n’est rien. Personne. Une ombre sur son cœur, insaisissable. C’est ce qu’il était. Ce partenaire de jeu. Celui qui le distrayait de son quotidien. Quand il s’ennuyait. Et il ne se plaint, Roman. Il a aimé, non. Il aime chaque injection d’adrénaline dont il poignarde son cœur à chaque fois qu’ils se rencontrent. Celui qu’il pouvait faire tourner en bourrique. Juste parce qu’il le pouvait. Parce que ses mots, ses sourires et ses fossettes en avaient la capacité. Il avait trébuché dans ce squatte, avait dégringolé en offrande à ses pieds. S’était-il un jour relevé ? Quand il fondait le corps avec Joakim, quand il disait qu’il l’aimait. L’avait-il fait, de ce sol crasseux, jonchés de seringues et de matelas miteux ? Quand il enlaçait le cœur avec Anwar, quand il lui promettait qu’il l’aimerait toute sa vie. L’avait-il fait contre ces murs noircis du passage des âmes damnées ? S’était-il un jour relevé ? Sempiternelles interrogations qu’engorgent son encéphale. Il n’est rien. Personne. Il n’a pas ce prestige. Mais il l’a souhaité. Putain. Même aujourd’hui, il le désire encore. Et il doit savoir. Il a besoin de savoir. Besoin qu’il lui épargne l’asphyxie. Parce qu’il étouffe, Roman. Pris à la gorge par ce sentiment qui a d’abord conquit ses tripes puis asservit son cœur. Il le regarde, Roman. Cherche au fond de ses pupilles océanique un éclat de vérité. Et il n’y voit que ça, sa sincérité. Un hoquet échappe ses lèvres en sentant ses lèvres sur sa joue. Trop vite remplacé par la pulpe de son pouce. Et le couperet tombe et son cœur en deux, se scinde. "Ça a toujours été un jeu. Il le regarde, Roman. Complètement sonné, assourdi par cette vérité qu’il aurait préféré différente. Et il feint à la cacher sa déception. Alors pourquoi, pourquoi est-ce qu’il le touche comme ça, pourquoi est-ce qu’il lui dit tout ça ? Comment peut-il se jouer de lui ainsi ? Comment peut-il le laisser faire ? Parce que la perspective qu’il puisse lui vouer le tiers de l’adoration qu’il lui porte, le rempli d’une joie qu’il ne devrait éprouver. Jamais un mensonge" Ses sourcils se creusent. « s’il te plaît… », et ses larmes débordent encore. De ses énigme, il n’en peut plus. Il a besoin de savoir. Besoin qu’il soit clair. Sinon, il ne cessera jamais de l’espérer.  "Je t'ai pas sous la peau Roman, je t'ai dans la peau. Et mon baiser d'adieu n'a jamais été qu'un baiser d'adieu" , quoi ? Et son cœur ainsi se recolle. Ainsi s’envole sur les ailes de sa félicité. Et il soupire, le gamin. Un sourire peignait ses traits. Cette sensation vertigineuse d’être aimé en retour. Ses doigts migrent de son cou vers son pelage qu’ils envahissent. Et son cœur se détend, se prélasse. Réchauffée par ce culte qu’il lui voue. Gamin habitué à l’admirer en secret. Ce soir, apprenant qu’il n’a jamais été seul à le faire. Que ce jeu n’était que la séduction. Ses sourcils oscillent sur ce qu’il peut bien entendre quand il évoque avoir eu un objectif. Et ils finissent par invoquer ce pli en leurs centre avant de chercher la lisière de ses boucles. Mots roulés sur cette langue si rose traduisant une langue qu’il, gamin, beaucoup étudié. "Σας θέλω"  Je te veux. Je te veux. Je te veux. Il le veut. Lui. Il le veut, lui. Hadès vouloir Roman. Ses babines se replient alors qu’il dégluti, le gamin. Plongé au fond de ses abysses, il se noie dans leurs intensités. Et son souffle s’enraille. Son cœur déraille. Il peut sentir sur ses lèvres le rythme de sa chaude respiration. Leurs torses qui s’épousent pour sentir battre leurs cœurs à l’unisson. Il le veut. Il l’a dans la peau. Littéralement. Il le veut, lui. L’artiste abandonne son support, laisse ses deux mains encerclées ce si beau visage. Proximité inédite qu’il oublie, interdite. Son palpitant s’extasiant, s’excitant. Il le veut, lui aussi. Il l’a, aussi loin qu’il souvienne, toujours voulu. Il l’a désiré depuis que leur fer de leurs regards, se sont pour la première fois croisé. Avant même n’importe quel garçon, il y avait eu, Lui. Celui qu’il s’imaginait la nuit. Sous la pluie de sa salle d’eau. Celui qu’il retrouvait dans ce squatte. Celui qu’il a désiré avant même de l’apprécier. Celui qu’à l’apprécier, l’a entiché.  "Cède moi" Et s’il espace leurs visages, c’est parce qu’il a besoin de le voir. De savourer l’instant, l’assimiler. Qu’il est bien là, qu’il a bien dit ce qu’il lui a dit. Qu’il le pense. Cède moi. C’est réel. C’est putain d’réel. N’est-ce pas ? Cède moi. Sa main gomme une partie de son visage quand il laisse son pouce lisser ce creux entre ses sourcils, qu’il descend tracer la longueur de son nez si fin. Cède moi.  Qu’il traverse la verticale ces lèvres dont il apprend la texture. S’accroche finalement à l’angle de son menton. Cède moi. Il le peut, pas vrai ? Il peut lui céder son monde et son âme. Il le peut. Parce qu’il le veut. Il le peut car il le veut, lui aussi. Si fort, putain. Mais il peut pas. Il peut pas. Pas vrai ? Alors qu’il le regarde, que cette fois ses sanglots n’écho que sa détresse à se retrouver derrière cette barrière qu’il n’a pas le droit de franchir. Ligne d’arrivée à porter de ses doigts, de ses lèvres. Et il secoue la tête le gamin quand il brise entière la distance entre leurs deux corps, qu’il l’attire à lui, sur lui. A défaut de pouvoir fondre en lui. Ses bras autour de son centre, ses doigts parcourant la chaire de son dos. Son visage toujours à quelques centimètres du sien alors qu’il n’a décollé son front du sien. Putain de lâche qu’il est à le regarder avec ces mots qu’il ne semble plus savoir prononcer. Il l’a sur la peau, dans la peau. Il est soleil. Son Persephone. Le poids de son corps creuse le sien au creux du matelas. Et il s’en fiche bien qu’il puisse la ressentir son excitation quand lui aussi peut à présent sentir la sienne. Σας θέλω. Cède moi., à quelques centimètres seulement de ce qu’il a tant désiré. Il n’avait qu’à tendre les lèvres. « …j’peux pas. », ces mots, seulement le chuchotement de sa voix brisée. La plainte de son âme tourmentée. Entre celui qu’il ne veut trahir et celui, qu’il ne veut faillir. Mais il a déjà cédé, n’est-ce pas ? Il ferme les yeux, l’gamin. L’serrant contre lui, près de cœur. Lui, à qui il doit épargner le cœur. Mais c’est trop tard, n’est-ce pas ? Il lui en a fait la promesse éternelle. Noir sur blanc, sur la perfection de sa peau. Anwar, il ouvre les yeux pour le chercher dans cet univers qui s’étend dans le regard d’Hadès. Mais il n’y voit que lui. Seulement lui. Celui qui lui fait envie. Celui qui le tente, celui qui le perd. Et il se rend compte seulement qu’il a cessé de respirer quand ses poumons s’enflamment. Qu’à respirer, il laisse à nouveau à sa fragrance la liberté d’embrumer son esprit. Son Amortentia à lui. Et le temps s’effile au ralenti pourtant, il a l’impression d’agir en accélérer quand il les bascule de nouveau, qu’il roule sur lui. « T’es ma muse, Hadès. », son dieu, son objet de fascination, d’obsession. « tu m’as déjà. », d’une manière qui l’a toujours pris au tripe. « Tu le vois pas ? », Qu’il est fou de lui. « Comment j’peux te le prouver ? », il veut dire, autrement. Autrement… Il secoue la tête quand il roule finalement sur le côté, à plat sur son dos. « T’aurais raison de me trouver lâche. », il soupire, un petit rire sans joie se volant à sa gorge. Et il aurait raison.

Parce que lâche, il l’est. Ses orbes gorgés des perles de l’océan contemple ce plafond qu’il observe déjà tous les soirs. Alors qu’il se retourne dans son lit et dans son esprit tous ces non-dits qu’il discute avec ses insomnies. Ces questions auxquelles il n’avait de réponse, l’interrogeant sur la torture. Lâche, à se tenir sur le bord de ce précipice, à divaguer sur la vue en contrebas et ne jamais, jamais descendre découvrir ce qu’il y trouvera. Curiosité mis à mal par cette peur qui lui prend le vendre. Tétanisé à l’idée de chuter si fort qu’il s’en fracasserait. Parce que lâche, il l’a été quand il n’a pas eu le courage de parler. Quand il s’est terré dans son silence pour ne pas peiné. Parce que ce n’était pas grâce s’il n’était pas heureux, lui. Qu’avait-il pour se plaindre ? Il avait l’apparence de la petite famille parfaite. La parfaite bande de pote. Le parfait petit-ami. Et la chance de parfaitement pouvoir suivre ses envies sans jamais se soucier du prix. Pourquoi ça n’irait pas ? Ce n’était pas grave. Rien n’était grave. Et plus il s’en persuadait et plus ce vide au creux de son être se diguait. Le néant s’étirant. Le monde perdait sens. S’accrochant au souvenir du temps où il ressentait encore. Ce temps où il était encore lui-même. Le palpitant diminué, il s’est petit à petit éteint éclipser. Il n’est le soleil de qui que ce soit. Pourtant, lui, disait qu’il était le sien. Hadès. Celui qui avait frotté ses mains contre sa poitrine et l’avait simplement réanimé. Il n’avait seulement eu besoin que d’un regard, un seul. Un sourire et il avait bondi hors de sa chaloupe. Il déjà perdu ses rames de toute manière, qu’est-ce qu’il risquait ? Si ce n’est l’opportunité de se sentir de nouveau en vie. Il s’est servi de lui, a joué avec lui. Pas l’inverse. Jamais l’inverse. L’air lui manque et sa main remonte masser sa gorge alors que ses lèvres s’entrouvrent pour chercher ce qui fait défaut à son organe. Parce que lâche, il l’est. De n’avoir le courage de faire ce que lui vient de faire. A lui, il s’est dévoilé. Il lui a tendu son putain d’cœur et lui, lui… il n’a pas eu le courage de l’accepter. Par peur de faire du mal à un autre. C’est à lui qu’il en a fait. Celui qui l’a repêché de l’enfer où il s’oubliait. "T'es pas lâche Roman. Tu es si attaché à moi que tu me le fait ressentir et que malgré ça t'arrives à suivre tes principes et ne pas trahir l'homme que tu aimes alors t'es bien plus fort que tu n'es lâche"  Il ferme les yeux le gamin, ses poings se serrant. L’une de long de son corps, l’autre autour de sa propre gorge. Mais ses paupières, bien que fermement closes, débordent. Imbibe la housse de couette qui foncent son rose bonbon. Et il s’mord l’intérieur de sa lèvre, retenant ce sanglot qui menace. « jtaimetoiaussi… », il articule mais son timbre suffoque dans sa gorge. Parce qu’il l’aime, pas vrai ? A-t-il réellement cessé ? A des lieux de lui, en tailleur sur le sol de ce train qui le menait à Chennaï. Il l’avait dessiné. Les avait dessinés tous les deux. Ce baiser qu’il avait laissé le vent emporté alors que le train s’emportait sur sa vitesse vers sa destination. Mais le vent l’a ramené à lui, pas vrai ? Ou peut-être simplement qu’il a suivi le sens du sens. Jusqu’à lui. "Je t'ai pas déjà. Je t'aurais jamais tant que seras à un autre", sa main quitte sa gorge pour recouvrir son visage. Son abdomen se contractant brusquement sous le coup qu’il prend au cœur. Parce qu’il l’est. N’est-ce pas ? A un autre. Et c’est bien ce qu’il choisi de respecter au détriment des sentiments de celui qui se tient près de lui. Celui qu’il veut garder près de lui. Et il s’mord plus fort cette lèvre, goûte le fer sur sa langue. Il le veut. Lui, celui qu’il a espéré qu’il veuille de lui. Lui, celui qu’il veut. Celui qui l’a gravé sur sa peau sans savoir s’il le reverrait un jour. Putain. Qui fait ça ? Lui, putain. Ce mec qu’il aime et qui l’aime aussi. Le problème étant qu’il en aime aussi un autre. Il le sait, Hadès. Et pour l’épargner, il aurait presque préféré qu’il ne le sache pas. Parce que faire du mal, c’est bien la dernière chose qu’il souhaite faire. Mais il a tout gâcher, il a tout balancé aux flammes. Tout envoyer calciner. Parce qu’il est lâche. Pire. Indécis. Encore pire, égoïste. Et tellement de putain de terrifier à l’idée qu’il puisse s’en aller, se détourner de lui seulement parce qu’il n’a pas le courage de le choisir, lui. Il ne peut pas le perdre. Il peut pas ! Tétanisé à la perspective qu’il ne puisse même pas le retenir si jamais il choisissait de s’en aller. Parce qu’il aurait alors raison de le faire. Il lui a donné son cœur et il lui a craché à la figure. "Mais si tu veux faire un truc pour moi..." Tout ce qu’il veut, absolument tout pour qu’il lui reste. Il pivote sur son flanc, la tête molle sur le matelas alors qu’il le regarde et se brise à le faire. Sa main est remontée recouvrir la sienne, la gardant pressée contre sa chaire. Suspendu à ses lèvres, il patiente, prêt à se plier à n’importe lequel de ses désirs. Pour qu’il lui reste. L’étoile qui scintille au-dessus de ses ténèbres à lui. Bruyamment l’air s’aspire à sa bouche alors qu’il plonge, vaillant, dans la profondeur de la déception qu’il a causé. Mais c’est pire, n’est-ce pas ? De n’y voir seulement que sa tristesse. Il a fait ça. Et la peur. La peur ? De quoi est-ce qu’il peut bien avoir peur ? "Me chasse pas de ta vie" Et la réponse, guillotine sur sa nuque. Parce que c’est ce qu’il a fait la dernière fois qu’il lui a essayé de lui faire comprendre qu’il tenait à lui, pas vrai ? C’est ce qu’il a fait. "Ne te montre pas embarrassé à chaque fois tu me vois parce que t'as pas voulu de moi. Je t'en pris, s'il te plait, ne me fait pas regretter d'avoir été sincère avec toi" , et il brise encore la distance entre leurs deux corps, les traits déformés par la peine. Celle qu’il a causé. Celle qu’il ressent. Et il se brise. « j’suis désolé, j’suis tellement désolé… », sa main retrouve sa joue, et son front, le sien. Et leurs souffles s’emmêlent de nouveau. Pourtant, il manque encore d’air. « j’t’en supplie, pitié… pardonne moi de… je le ferais plus. Jamais. Je te le promets. », comment est-ce qu’il a pu le faire la première fois ? Comment est-ce qu’il peut l’avoir conduit à redouter qu’il le fasse de nouveau ? Comment est-ce qu’il peut croire que ça veut dire qu’il ne veut pas de lui ? « Ca n’a jamais été parce que… », parce qu’il le voulait si ardemment qu’il était prêt à blesser volontairement un autre. Seulement parce que ça signifiait qu’il le désirait, il aurait été capable de laisser ce monde bruler. Pour lui, son Hadès. Son Hadès qui l’a dans la peau. Son Hadès qui lui colle la preuve de son désir. Et ses lèvres cèdent aux siennes. Picore cette passion qui l’obscure. Et il respire. Bordel, il respire, enfin. Cerise. Fraise. Menthe. Il s’enfièvre, le gamin. Le souffle court, essoufflé. Exalté sur son péché, il murmure. « και εγώ», moi aussi, je te veux. Comment peut-il en douté? Comment peut-il le laisser douter alors qu'il peut lui affirmer le contraire?

Parce qu’il le veut, oui. Il l’a toujours voulu. Il n’avait eu qu’à plongé au fond de ses azurites une seule fois pour y jeter éternellement son ancre. Les marées les ont éloignés. Les tempêtes, ils les ont bravées. Les braves encore. Mais quoiqu’il arrive, il lui revient, à lui. Il lui sort la tête de l’eau, abreuve ses poumons de l’oxygène que loin de lui, il a tant manqué. Et quoiqu’il arrive, il lui revient, à lui. Pourtant une partie de son cœur est resté au port. Près de celui qui l’attend. Celui qui a la patience et la tolérance. Celui qui lui a fait confiance en lui confiant son cœur. Et pourtant, il est là. A se sentir revivre contre ses lèvres. Il souffle simplement et ce feu qui calcine ses organes, s’éteint. Si douces contre les siennes, si chaude. Si parfaite. Il en perd la tête. Le cœur qui s’allège sur son pardon, s’étourdi sur son affection. Et il le veut. Il l’a toujours voulu. L’idée qu’il pense le contraire, qu’il souffre autant de cette distance qu’il lui impose, fait naître cet incendie au creux de sa cage thoracique. Et son cœur brûle. Brûle de lui dire à quel point est-ce qu’il tient à lui, lui aussi. Et lui, le gamin qui a toujours les mots n’en trouve aucun qui parle plus fort que l’étreinte de leurs lèvres. Et sa langue n’est pas en reste quand il murmure cette langue ancienne. Et la surprise qu’il lit sur son visage le fait sourire, miroir à celui qui retrouve ces lèvres qu’il vient de baiser. Brièvement ses prunelles s’abaissent, le temps d’apprécier sa caresse. Un petit rire hors de ses lèvres à l’entendre s’épater de cette faculté qu’il lui ignorait probablement. Mais il n’est pas le seul, lui aussi s’est étonné à l’entendre l’user. Hadès, dieu grecque, peut-être. Restait qu’il ne s’y était pas attendu à ce qu’il sache le parler. "Το άλλο μισό της ψυχής μου είναι μέσα σου" , ses perles océans rencontrent les siennes et son souffle lui échappe. [u]L’autre moitié de mon âme est en toi.[/i] Ses prunelles inondent de l’émotion dont il le submerge. Lui, son âme-sœur. Liés par le destin. C’est ça ! C’est pour ça qu’il s’est amarré à lui. C’est pour ça qu’il lui revient toujours, à lui. Pour cette raison. « Mon autre moitié, c’est toi ? », une question qui n’appelle de réponse. Une réponse toute de même dans son esprit qui lui rappelle que non. Son autre moitié n’est pas ici mais chez lui probablement en train de réviser pour ses examens ou en train de filer à sa tante un coup de main. Le teint vermeil, il secoue doucement la tête. Non, il n’est pas si beau que ça. Il le sait bien. Lui, il est celui qui peint la beauté. Il ne l’incarne pas. Il n’y a que le reflet de ses traits sur ses iris qu’il peut réellement admirer. "J'arriverais jamais à me passer de toi", et ça lui fait tellement mal de savoir qu’il l’a forcé à essayer. Mais lui aussi a essayé, lui aussi a échoué. « Moi non plus… », il souffle contre ses lèvres. Et il répond à son baiser, lui répond que pour lui aussi, il a cette importance. Dans sa vie, dans son cœur. L’autre moitié de son âme. Il lui partage son être, son existence. Et sur ses lèvres tout prend sens. Plus rien ne semble d’importance. Mis à part ce moment où ils ne sont plus que tous les deux. Ce moment où il comprend enfin qu’il n’a jamais été question d’un jeu. Pour aucun d’eux. Et s’il s’excite un peu plus, quand ses omoplates s’allongent sur le matelas, il panique. S’affriole encore à sentir sa longueur creuser sa hanche. Et il n’a pas le temps de le retenir ce gémissement qui le trahit quand il peut les sentir ses lèvres comme jamais encore il ne les avait sentis auparavant. Ces baisers sur sa peau sensible. Et son torse se soulève plus haut, plus fort et il étouffe. Le corps brûlant contre le sien qui semble brûler de mille feux. Ses doigts creusent sa cuisse en sentant sa céramique tenter sa chaire. Ses jambes s’enroulent avec naturel aux siennes. Leurs corps se trouvent si aisément l’un contre l’autre. Et il l’enlace simplement, laisse son bras l’attirer un peu plus contre lui. Un peu plus, sur lui. Loin d’avoir besoin qu’il l’en prit plus longtemps. Il l’a avait rêvé avant de le vivre cet instant. Et ses rêves n’auraient pu être plus loin de la réalité. Son imagination n’avait pas son odeur, n’avait pas sa chaleur, sa douceur. Et ses doigts apprennent tout doucement les courbes de son corps. Son dos, ses épaules, son pectoral, ses côtes et cette hanche anguleuse où il prend repos.  "Ce qui émane de toi, c'est tellement poétique et fort que ça séduit chaque particule de mon être", Il s’hypnotise au fond de ses iris, s’enchante sur ses mots. Et son cœur dégringole, dégringole, dégringole jusqu’à ses pieds. Il lui parle à son âme, il lui parle à cette autre moitié de lui. Il le ressent, lui aussi. Lui, il n’a su trouver les mots, n’a jamais pu partir en quête de les trouver. Mais il l’a dessiné, il l’a dessiné sa poésie. S’est séduit de chaque particule de ses coups de crayons.  "Et depuis le début, depuis le tout début. Avant même notre rencontre au squatte. Quand je t'ai vu jouer de la musique, déjà là, tu m'avais accroché à toi", Cette révélation écarquille ses pupilles. Parce que tout ce temps s’était écoulé sans que jamais il ne se doute de cette vérité. Parce qu’il ne lui ment pas, il ne lui a jamais menti et ne lui mentira jamais. Et pourtant, il le réalise bien qu’il lui a menti durant toute ces années. A le laisser croire qu’il n’avait d’intérêt seulement que son amitié. Non, il n’avait pas menti. Il n’avait jamais assuré qu’il n’en avait pas après son cœur. Non, il avait toujours laissé entendre qu’il avait de l’importance pour lui. L’avait toujours placé sur un piédestal où il n’avait pas nécessairement sa place. Il l’avait embrassé alors qu’il n’était pas à lui d’embrasser. Pas à lui de l’aimer. Comme lui, à cet instant. A cet instant où il est finalement enfin son autre moitié. « C’est donc pour qu’on vive cet instant que le destin s’est tant acharné ? », il sourit, laisse la pointe de son nez rejoindre la pointe du sien. Et de nouveau leurs souffles s’emmêlent. Menthe. Fraise. Cerise. Il l’enivre. tu m'avais accroché à toi, ce moment où il avait jeté son hameçon. Sans le savoir qu’il lui céderait aussi son ancre. « Je savais pas. Je savais rien de tout ça… », s’il l’avait su, peut-être qu’il y a longtemps qu’ils l’auraient vécu cet instant. Mais il n’aurait pas connu Joakim. Pas connu Anwar. Et il n’est pas certain, le gamin, qu’il pourrait les sacrifier si facilement. Parce qu’il les a aimés, il les aime et les aimera probablement toute sa vie. Même si aucun d’eux n’est lui. Hadès. Son Hadès. L’Hadès de Persephone. Déesse qui dans l’obscurité des enfers trouvent réconfort auprès de l’autre moitié de son âme. Et il le serre un peu plus contre lui. Juste parce qu’il le peut. Enfin.  "Il m'est arrivé, plusieurs fois...", Les paupières closes, il tend l’oreille, continue de respirer à plein poumons son odeur. "Alors que je faisais l'amour avec mon ex, de penser à toi", et son souffle s’enraye dans sa trachée et il se redresse, convulse d’une soudaine quinte de toux. Cramoisi jusqu’au nombril. Il faisait l’amour avec son ex. Lui faisait l’amour. En pensant à lui. A lui, pendant qu’il faisait l’amour. Avec son ex. Cette chose qui ne lui viendrait à l’esprit à lui. Jamais il ne pourrait faire l’amour à quelqu’un en pensant à un autre. Jamais. Et il se sent si mal. Si mal d’être flattée que lui, l’ai fait pour lui. Il se sent si sale, si mal. Parce qu’une part de lui s’en réjouit. De savoir qu’il fait l’amour en pensant à lui. Qu’il voulait lui faire l’amour, à lui. Et il la sent son envie, il la ressent son amour. Avec son ex… Son ex-petit-ami. Son petit-ami. Anwar. La quinte exténuée, il laisse sa paume recouvrir son visage. Alors que ses doigts n’ont pas desserré leurs prises sur sa hanche depuis qu’il a articuler son désir de lui faire l’amour. Parce qu’il en a envie, lui aussi. Terriblement envie. « J’aimerais pouvoir te faire l’amour mais j’peux pas… », il le prononce ce mal qui le ronge. Ce dilemme qui oppresse son cœur. Et il panique, se détache complètement pour se redresser à la recherche de son souffle alors que chaque battement de son cœur l’essouffle. Mais il se recouche pour lui prendre son visage entre ses mains, presser son front de nouveau contre le sien. « J’peux pas le trahir comme ça, tu comprends ? J’peux pas lui faire du mal comme ça. Je l’aime… », il souffle, souffre sur ces mots qu’il presse hors de ses lèvres tant qu’il en a encore la force. « … Mais je t’aime, toi aussi. », ses lèvres doucement frôlent les siennes. « Quand je t’ai vu la première fois, j’ai cru que t’allais me voler… et plus je te regardais, plus je me disais que si t’avais qu’à demander, j’te donnerais tout ce que j’ai. Absolument tout. Parce que plus je te regardais, plus je me sentais vibrer. Et c’est l’effet que tu me fais. Prêt de toi, je me sens vivant. J’ai l’impression d’enfin pouvoir respirer. Que je peux chuter tous les étages librement. C’est pas grave. Tant que t’es là, il m’arriverait jamais rien. Et je t’ai aimé pour ça. Je t’ai désiré pour ça. », il pose doucement un baiser sur ses lèvres. « Je t’aime et te désir encore pour ça… », il murmure dans un souffle.